Сегодня близ Универсама,
Где проезжал троллейбус мой,
Одна внушительная дама
Мне стала на ногу собой.
И, подбоченившись сердито,
Вдруг заявила с хрипотцой,
Чтоб я «убрал своё копыто»,
И «не выделывал лицом».
Я пригорюнился, не скрою,
Обидно, право, господа.
Ведь я стихи пишу порою,
И даже в рифму иногда.
Во мне порыв и благородство,
А примитивное хамьё
Принять не может превосходство
Столь очевидное моё.
-Копыто, значит вам мешает?! –
Перекричал я общий шум, –
Меня поэты уважают!
Да я на "Фабуле" вишу!
Ведь я единственный из многих!
И, если знать угодно Вам,
Мои копыта, это – ноги.
А Вы – посредственность, мадам.
На нас, на творческой верхушке
Культура зиждется страны!
А простоватые толстушки
На кухне только и нужны.
Я обличал всё откровенней,
Я голосил на весь вагон,
Но тут детина здоровенный
Меня за шкирку вынес вон.
Он мог травмировать любого,
К искусству будучи глухим.
Ну, ничего в душе святого…
Как для таких писать стихи? |
И почему-то вспомнился Высоцкий.
Это действительно смешно!