F. M.
И вот теперь за проклятой чертой,
За черной полосой невозвращенья,
Я вновь нашел утраченный покой
И не прошу у прошлого прощенья.
Как вы мой друг? Все светел дольний мир?
Все так же мил его привычный трепет?
Как вам живется в мире, mon ami,
Что кончился однажды на рассвете?
Твои персты - как перья божьих птиц,
Твои уста - как таинство причастья,
Ты - покаянье вздрогнувших ресниц,
Ты - исповедь распятого запястья.
Ты - флейта, что, дрожа в сплетеньи рук,
Способна мира горнего касаться.
Как вам живется, милый друг, в миру -
Средь варваров, невежд и святотатцев?
Живи. Срывай листы календаря.
Но в каждом безымянном согрешеньи
Ты будешь видеть как, неистово горя,
Впивались губы в ямочку у шеи.
Ты будешь помнить вожделенья хрип,
Запястья, пригвожденные к постели,
И крик безмолвный, птичий этот крик,
Дугою страсти выгнутого тела.
Пусть обернулось мое время, пусть,
Чредою дней, бессонных и безвестных.
Я жду тебя. И, видит Бог, дождусь -
На самом дне бездонной этой бездны. |
