Осень свою скатерть-самобранку
Расстелив, устроила всем пир,
На прощанье вывернув с изнанки
Покрывало пышное земли.
Пир горой, но только нет отрады!
--Всё, что было дорого -- в огне!
Позолоты мне твоей не надо --
Твой огонь не греет душу мне.
И когда, в преддверии разлуки,
Вьюжный уже бьёт копытом конь,
С высоты слетают тризны звуки,
На холодный падая огонь.
Уж не песнь, а ветренные хрипы
Спор ведут с израненной листвой...
И летят цветы к могильным плитам,
И на тризне "пир идёт горой"... |
не расстанусь Осень я с тобой! Я её люблю