Не на месте же пустом, мор в народишке простом,
Начинается.
Так устроен этот мир, с табакерки чёрт - кумир,
Появляется.
Поначалу, простачок,- рожки, милый пятачок.
Залюбуешься.
И копытцами стучит, но под нос уже ворчит.
Отмежуешься ?
Нет ! Уже кипят котлы, а у новенькой метлы
Прутья жёсткие.
Что ни вечер ни заря, подметает втихаря.
Звуки хлёсткие.
И когда невмоготу, мы взываем в пустоту
Безнадёжную.
Без креста церковный шпиль, веру вываляли в пыль
Придорожную.
Продолжаем вымирать. Что там думать да гадать,
Как-то справимся.
Сатанинская пора,- Бога гоним со двора.
Тем и славимся. |
