Эта осень готовит меня в нескончаемый путь,
Ведь дорога наверх не для всех – это дело такое…
Ты меня провожаешь, ты знаешь – отчалю легко я,
Забывая всё важное, тихо пытаясь уснуть.
А зима? Что зима, ей, похоже, и дела то нет,
В королевстве её память намертво стынет от стужи…
Вещи собраны, и пассажир поневоле недужит,
Ждёт сигнал к отправлению, пишет украдкой свой бред.
Эта осень – рубеж, за которым уже ничего,
Ничего из того, что хотелось спасти, не осталось…
Впрочем, время – ловушка, его нам обычно так мало,
Что, как воду сквозь пальцы, безжалостно тратим его. |
Смирение в душу приходит.
