Здесь каждый звук как-будто о тебе,
Звонок невключенного телефона,
Скрип половиц от двери до балкона,
И каждый раз срывается со стоном,
И падает душа под этот бред.
И знаю нет, а кажется, ты есть,
И тот же запах сигарет в прихожей,
Не выветрился... И еще похоже,
Сжав спинку стула пальцами до дрожи,
Я слышу, громкий стук наших сердец.
С ума схожу, сама себе шепчу,
Что его нет, и это глюки, глюки...
Но, по спине как-будто его руки,
Скользят. Оглядываюсь и в испуге,
Хочу в глаза взглянуть я палачу. |
