Двенадцать месяцев в году,
Двенадцать неизменных смыслов,
Кружат венчаний череду,
Прощаний цвет, что за год выцвел.
Вплетают миллионы трав
В гербарий летописной книги,
Прощают тем, кто был не прав,
За кем-то волочат вериги.
И радость в них заключена,
И боль несбывшихся мечтаний,
Разлука, горечью черна,
И встреча на раскрытой длани. |