Состав наш сильно поредел, судьба творила беспредел,
Как хочет.
Кромсала "мойкой" по сердцам, оставшимся, путь к праотцам,
Пророчит.
Не обмануть, не провести, себя, тем паче не спасти.
Логично.
Когда-то выйдем по "кривой", а умирать нам не впервой.
Привычно.
Да, втихаря здесь не уйти и всем когда-то по пути,
До встречи.
А время,- вечное кино, но кто придумал, что оно,
Всё лечит? |