За строкой возникающей воздух и звук.
И касание лёгкое бархата рук.
И вторичен уже даже авторский текст.
В атмосферу его ты вошёл словно в лес.
Через мысли идя, как сквозь тернии строк.
Обходными путями пройти ты не смог.
И всё гуще и гуще, ясней и ясней.
Пробивается свет через призму теней.
Ты, распят на строке и на ней же воскрес.
Осыпаешься вниз, словно ноты с небес.
И звучишь уже с тем, что прочёл, в унисон.
Из реальности в сон. В подсознания стон.
Если истина есть, то она между строк.
Словно колокол бьёт. Дай Бог, чтоб не умолк. |