Моя поэзия иссякла,
Моё перо горит в аду,
И от дождя душа обмякла,
Цветами заросла в саду.
Шипами розы прорастают,
Пионы белые цветут,
Тюльпаны тихо увядают,
Освобождаются от пут.
Гниёт земля, сгнивают корни
От каждодневного дождя.
И мой поэт поджёг ладони ─
Не прогниёт он никогда… |
