.
3.
_______________________________________________________________
Нам не время еще расставанья и стиснутых до
побелевших и твердых горячих как камень ладоней,
не растает как память в ночи, в толкотне поездов
день и ночь уносящих тебя и меня от погони,
от насмешек и тем о судьбе непослушных мышат
и радушных улыбок, и скушных концертов кошачьих,
от горячих признаний и клятв, и не дай оплошать
от посулов горячих и тем… и не очень горячих…
Не растают слова как пломбир на июльском окне,
на поющем пчелой на стекле и струне клавесина,
нарастая как звук нарастающим эхом, и свет
разлетится как зеркало колкими звездами льдинок,
и заплачет та девочка, тихую верность храня
подоконному мирику роз и вишневых гераней,
о потерянном слове в миноре по имени ля –
в ледяном как дворец и арена напрасных стараний...
Как его отыскать, это вечное слово «люблю»?
как тебе рассказать, моя бедная верная Герда
как печальному принцу, без четверти – и королю!
без пяти и без счета часов и минут… и наверно
нет на свете награды желаннее и горячей –
растопить огонек в посиневшей от холода печке
ледяному как сердце и след на блестящем столе,
на ристалище выбора между Сегодня и Вечно –
ледяному насквозь, на просвет как алмаз и стекло,
и хрустальные грани с шампанским бахвальством бокала…
…но растопит слеза всем смертям и посулам назло
на расторгнутом вдруг, навсегда… но и этого мало!
Лишь бы не было в мире остывших от скуки сердец,
замороженных душ за стеклом и за дверцами шкафа,
за экраном и скрином, за разумом и, наконец,
сочинившим финал… то ли Франц это был, то ли Кафка…
Торопите коней, наши женщины нас заждались!
и неловких улыбок, и плеч, как и прежде усталых –
тех натруженных рук, что держали небесную высь
столько лет и веков ни на миг не сходя с пьедесталов –
со ступеней в кипении майского ливня и дня,
с мостовых и асфальтов, с гранатовых стен парапета,
с площадей голубей и…
но ты торопила коня,
да и я поспешал – нам бы только успеть до рассвета,
нам бы ночь продержаться и день под огнем простоять
на последнем из всех рубежей на батальной картине –
где с поэзией жизни и смерти вдвоем – просто я
не успел рассказать…
ни строкой и ни росчерком линий
не успеть до рассвета, до звона калёных подков,
до броска эскадрона поверх ковылей опаленных…
…до последних – постой! я вернусь и не вешать замков!
я вернусь, как всегда молодой… и немного влюбленный.
. |
