Кому-то что-то нравится на свете,
Кому-то нет, кому-то наплевать,
Что было или будет в этом лете,
Но всех нас родила для счастья мать.
Она страдала, роды не варенье,
Что делать, грех пришел извне.
Мы рождены для славы воскресенья,
А не купания в плотском дерьме.
Однако большинство ныряет в яму,
Наполненную грязью нечистот.
Блаженствуют в дерьме миров упрямо,
Что им до нас, и меда чистых сот.
Пройдет и это, и закопают всех в погостах.
И плоть мирская превратится в тлен.
Душа безумная, что мягче неба воска,
Познает, что такое плен.
Познает, никуда не деться.
Но только поздно будет власть просить,
О том, что можно было сдалать в детстве,
И с чаши гнева зло веков не пить. |
С уважением.