Устал, устал, прилечь бы отдохнуть,
Но мысли, что роятся в черепной коробке,
Так продолжают тему славы гнуть,
Что хочется в объятьях полукровки,
Запрятаться от злобы бытия,
Прильнуть к груди и там уснуть на веки.
Пусть ищут – я скажу, что я, это не я,
А дивный отпрыск от ума калеки.
Ну, выведут, располосуют спину,
И может быть распнут на том кресте,
Что был сработан в перекоры сплину,
На аглицкой у Лондона версте.
Там тоже люди, и поймут святые:
Что значит так должно и быть.
Пример им Гамлет от Шекспира ныне.
А бедный Йорик пусть в могиле спит.
Распяли сволочи. Не проронил ни слова.
Вот так с тех пор на том кресте вишу.
И темными ночами вижу снова…
И слышится: обеда всех лишу.
Висеть у Лондона, скажу вам – не малина.
Но без обеда, тоже никуда.
Быть может прилетит моя Мальвина,
В тарелочке доставит пирога. |