Ты так привычно сходишь с ума...
Разве лекарство это излечит-
Литр луны, литр вина...
Разве что выплюнешь печень...
Разве не боль вместо улыбки
Дергает ниточки губ,
Разве не ты прощаешь ошибки
Тем кто был глух или груб?
Сердце свое открывать научилась
Тем, кто свое закрывали,
Боль разделяла, счастьем-делилась,
А получала-печали...
Думала часто, день за днем-
Что же за жидкость в её аортах,
Часто слезы разбавив
вином
Очень дешевого сорта...
Часто вставала босая на снег,
Часто терпела лишенья...
Падшая...
Ангел...
В чьей душе
Свет...
Ей не найдется...
Прощения... |
