Что ж вы поэты, хором заскучали.
Или с похмелия мутит в кишках вино,
Или пришел момент, когда глагол скрижалей,
Открылся вам, как свет в немом кино.
Ну, что поделать, вы открытье неба,
И вас уже не удивить ни чем.
Тогда разломим кус посоленного хлеба,
И обернемся в душ хмельных врачем.
И может быть по милости исправим,
Десяток ввергнутых в блаженство пьяни душ.
А если нет, то в этой буче брани,
Не каждый станет поэтессе муж.
Поженимся на толстеньких доярках,
Какая блажь – по утру молоко,
Сметана, сливки – дань любви подарка,
И тело спелое совсем недалеко.
Подумайте в досуг хмельной мужчины,
Куда судьбина может завести,
Ведь можете остаться без любви и чина,
Или влюбиться в тело травести. |
