Мокрая дорога в застывшем воздухе осени,
Но, кружащийся лист, как десантник летит.
Да запоздалое время всю память выносит,
И длиннющей тенью вдоль дороги спешит...
Ветер небесный холодом давит в сознание,
И воздух стеклянный своей тяжестью гнет.
Но мысли текут, изменяя жизни призвание,
На холодное название -"Осенний фокстрот"
Весь желтеющий лес нас больше не радует,
Своим однообразием, это он счастья достиг.
Но спешить некуда, пути обратно заказаны,
А то, что грядет, похоже на умирающий лист...
Темнея, тучи плывут, мир собою охватывая,
А за ними расплылся осенне - рыжий пожар.
То лист по миру плывет, ознобом скручивая
Летнюю память, ее радужный весенний дар...
Но мир весь исчез в круговерти туманности,
В воздушном капкане я остался похоже один.
А где же все то, что было подарком радости,
Видимо я, в ощущении себя, нирваны достиг?
Достиг, не постиг - но это не кредо спасения,
Здесь важно то, кем ты осенью стал человек.
И я закричал: - Боже прости, не ради величия,
Но ради того, что мне тебя не постичь во век!
А я не умел, но любил, не смотря на лишения,
На трудности жизни, что вздымались стеной.
И тут заплескалось в мозгу рыбкой сомнение,
А той ли дорогой я по своей жизни снова иду?
14.08.16.
Опадала осень, в сугробы листву заметая,
Обнажаясь, деревья стояли голой стеной
Слышен стон журавлей, на небо взмывая,
А осенний фокстрот они не взяли с собой... |
