Много я по Союзу поездил видел Ригу, Москву, Ленинград,
Но всегда вспоминаю с улыбкой город Горький – родимый мой град.
А родился и рос я на Волге, бегал в школу, девчонок любил,
Чуть подрос и уехал на север, место жительства я изменил.
И увез меня милый батяня, перевез всю семью в Магадан,
Город юности, город ГУЛАГа, поневоле родимым мне стал.
Мой отец человек был неглупый, но упертый, вот в чём был вопрос,
И его не любило начальство, не решался квартирный вопрос.
Проживали семьёй по баракам, там где ссыльные люди живут.
Вор, бандит, полицай, спекулянтка – был такой мой общения круг.
Но в бараке мы весело жили, полицай на гармошке играл,
Спекулянтка плясала, мы пели, а отец на них письма писал.
Он писал то, что Стас-полицейский много пьет и его в ЛТП.
Спекулянтку прогнали с работы, остальные замкнулись в себе.
Письма шли в КГБ и ментовку, горком партии и исполком,
Разбирались у нас постоянно, был незваных гостей полон дом.
Угрожали за это батяне, но батяня был смел, не дрожал,
Не боялся врагов он народа, но топор наготове держал.
Так и жили, страдали и пели, веселились, когда повод был,
Дети разных народов и веры в одну кучу барак нас сплотил.
Все прошло, умер Стас – полицейский, не дождавшись свободы Литвы.
Вор с бандитом куда-то пропали, спекулянтка вернулась в Сумы.
Мы разъехались, взрослыми стали, наш барак был снесен и разбит.
Бате новую комнату дали, Магадан даже богом забыт...
|