В прохладной тишине столичного погоста,
Меж знаменитых и не очень дам,
Тебя засыпали в рыданиях компостом,
На этом кончился союзный балаган.
И осушили, дело то в привычке,
По литру каждый, ты нас не кори.
Все дело в той потерянной отмычке,
Душа с душой теперь не говорит.
Ты лег на дно в своей духовной лодке,
Оставив нам нелегкий беспредел.
А мы как прежде то к вину, то к водке,
То к парусу, который не у дел.
Забросили учебу и науку,
Не ведаем который нынче день,
И вспоминаем как сожрали Кука,
Хотя аборигенам было лень,
Принесть его как истого героя,
И на алтарь величия страны.
Прости, Володя, это мы от горя,
И от нахлынувшей прощания волны. |
