Мой муж поэт зануда из зануд,
И про любовь фантастику он пишет,
Секс для него, как непосильный труд.
В семье гнездится он в отдельной нише.
Назвал её "мой личный кабинет",
На два замка висячих запирает,
Бумаг там ценных не было и нет,
Зато есть "срач", как в брошенном сарае.
Родной мне лирик низок, лыс, пузат,
Носки меняет с временами года,
Свисает с табуретки в кухне зад,
Когда садится жрать его порода.
Детишек нам любовник "настрогал",
Супруг ночами паровался с Музой,
Но у меня хоть не растут рога,
В такой упряжке брачного союза. |
