Написала письмо и себе неустанно читаю.
Будто патиной жизни подернут узор.
Я болтливая, да, но увы, иногда я немая,
Ото всех залезаю в свой милый, надежный шатер.
Из кусочков он сшит, из клочков и обрезков,
Недовыпитых жизней, недоеденных паток тревог.
Я молюсь неустанно - богам. Ну а числам - лениво и редко,
Что приходят ко мне, мой родной обивая порог.
Разожгу я огонь, в очаге он теплее и ближе.
Будто снова могу пережить своей жизни канун.
И в огне, словно в зеркале, ясно я вижу.
Что с тобою сейчас, в лабиринте пылающих рун. |
