Пустынный пляж. Под ветра вой
и чаек крик,
в кафе, безлюдном в час ночной,
сидит старик.
Бутылки собраны давно –
к утру барыш.
Конечно, хватит на вино,
на пищу – шиш.
Он не бродяга, не алкаш,
и любит жизнь.
В кармашке спрятан карандаш
и чистый лист.
Не будет попусту грустить,
бездомный хоть,
он всех друзей оповестит
про свой уход.
Напишет им, чуток поддав,
навеселе,
о том, что он ушёл, куда
уходят все… |
ГруснА жизня-то...
И ветра вой
Жизнь продолжает свой вояж
Шумит прибой