Устал поэт, устал безбожно
И строки вкривь и вкось, бегут опять
Но нужно все ж писать, пусть невозможно
Чтоб правду людям рассказать
Но правды нет, она курьезна
Не нужно истину искать
Тогда зачем писать, что невозможно
Обманом это называть
Читатель – что ты знаешь
Ты хочешь истину – она ведь ложь
Не знаем мы о ней весь век
И для чего живешь ты человек
Для радости и « удовольства»
А может просто как судьбы «безвольство»
Чужим словам поверив вдруг
И немощью исправив свой испуг
Да нету истины на белом свете
Она лишь Библии, в завете
Где люд мирской, как раб
Пред Богом грешен и сотраб
Воюет истину ища
В бесмертье верит, где судьбы клешня
Минует грешника и Бог
Простит, но ведь у Рая есть порог…. |
