Цвет роняет расцветшая груша,
синь струится по веткам с высот,
вешний день, а по-летнему душно,
птицы сходят с ума от красот,
в щебетанье, распевках, круженье.
Что им, право, до чёрной земли,
до того, что несёт разрушенье
гул, возникший в неясной дали.
Ничего о снарядах не знают,
знай, поют, чтобы род свой продлить.
Смерть несущие перелетают,
значит, будем, по-прежнему, жить.
Сад в воронках, в деревьях упавших,
как солдаты, лежат дерева,
воздух гарью и тленом пропахший
ветр уносит.
Но только едва
затихает обстрел, тут же птицы
продолжают пречистый свой, пев,
словно ангелы в светлой божнице,
на ветвях уцелевших дерев. |
