Ты читаешь книжку о любви,
В ней сюжет, заполнен пламенем страстей.
Но по жизни, как ты не зови,
Не случается с тобою, так как описали в ней.
В книгах не описывают быт,
Нет в них стирок, и готовки нет.
В них мужчина, и ухожен, и любовью сыт,
Ну а твой, вечно голодный и не так одет.
Перечитывая главы в сотый раз,
Ты завидуешь, и плачешь по ночам.
И всё думаешь, что так и не сбылась,
Та надежда, по твоим мечтам.
Только ты, не верь, всему тому,
Что написано в романах тех.
Это всё не правда потому,
Что лишь ты счастливей всех.
У тебя ведь есть любимый муж,
Он отец детей твоих родных.
Это он несёт не лёгкий быта груз,
Чтоб поднять вырастить детей твоих.
Ну а если встретишь с ласкою его,
В окончаньи трудового дня.
Ласковые взгляд и поцелуй,
Нежность в нем разбудят для тебя.
28.02.2010 (Kondar) |
Смысл хороший. Злободневный для многих любительниц женских романов. Молодец!