Мне раньше было о чем писать, но и цена была мне не сладка
Я умела только лишь рыдать, и ждала скорейшего звонка
Только ты мне не звонил , не звонишь. И все проще стало,
Знаешь, Динь? Ты когда-нибудь ведь еще вспомнишь, как ко мне легко не приходил.
Ты когда-нибудь поймешь - она другая. Не сейчас, а может никогда
И уже совсем тебе чужая. И противна мне была б твоя рука
Но приятно осознать бы было, что ты как и все возвращаешься
Мы с тобой о друг друга расшибали лбы, пока ты со мной не попрощался.
Я порода истерическая, и тебя, конечно, можно понять. Но я утонула зачем-то во всем этом. Тебе словно нравилось душу мою пытать, а теперь стала ужасным поэтом.
Ведь уже и писать не о чем, и плакать мне тоже нечем.
Люблю вечером зажечь свечи, пить чай и читать стихи.
Я люблю побыть один.
Странно, ведь уже и не страшно узнать, что тебя не бывает в живых
Научилась все понимать, кроме того, когда стоит закончить стих
Если скажут мне - его нет- я расплачусь? Навряд ли. Едва ли.
Мы с тобой в друг друга стреляли. Что с того, что ты бы взял-сдох?Ты прости за сотни глупых строк
Я каждый день просыпалась и с болью вспомнила твой искренний смех
Обливалось мое сердце кровью, я все думала - он лучше всех.
Что теперь то? Жизнь другая. Люди другие и счастье не в нем
К прошлому своему я чужая. Не сгореть мне от пламя огнем.
Но я все же бываю счастливой, только дайте мне свет, я прошу!
Или попросту молчаливой, я возьму и умру.
В этот раз меня спасать будет некому, и история станет реальностью
Эта история о глупых судьбах, которые занимались ненормальностью.
А теперь чужие |
