Со старых вишен облетает цвет
и, будто снег, белея на траве,
дорожку до крыльца переметает.
Подхваченные ветром лепестки,
как бабочки, прозрачны и легки,
влетая в сени легкокрылой стаей,
на тканый коврик липнут у двери.
И свет, сквозь щель пробившийся, горит
полоской золотистою косою.
И, точно искры, вспыхивают в ней,
пылинки в сизом сумраке сеней,
когда плывут янтарной полосою.
А воздух от цветения сластит.
Погожий день весенний свеж и тих
и страшно словом эту тишь нарушить.
И в горле ком от слёз, что не сглотнуть...
Послушаем, мой милый, тишину,
чтоб до краёв весной наполнить души.
1.05.2016
|
