Л.Г.

1.
Моё тебе «прости» за раненую птицу
Взлетевшей ввысь души, за соль твоих обид,
За свет твоих надежд – не довелось им сбыться:
В них не свершился я, чтобы тебя любить.

Мое тебе «прости» за поезд уходящий
В оставшуюся жизнь с оставленной земли,
За то, что жизнь вершил пустой почтовый ящик,
За письма, что к тебе, собравшись, не дошли.

Прости за всё-за всё! Пришла пора прощенья
С губительных высот так скоро шедших лет.
«Прощаю» крикни мне с той стороны ущелья,
Из юности моей, глядящей мне вослед.

2.
Гудят поленья в бочке,
Заделанной под печь.
В краю, забытом Богом,
Рассудок бы сберечь.
Мороз начистит звёзды
Прозрачностью до слёз
Под этим чёрным сводом,
Родившим стаю слов.
Бродяжий дух подхватит,
И фразу сочинит,
И музыкой похвальной
Отдаст природе нимб.
И вспомнится мне август
В далёком далеке,
В гнезде уснувший аист
И лодка на реке.
И Млечный Путь уложен
Под тихою водой...
На десять лет моложе
Мы в той ночи с тобой.
Поленья тлеют в бочке,
И в полусонной мгле
В краю, забытом Богом,
Один я на земле.

Конец 80-х, Западная Сибирь.