Льёт стальное небо дождь на город.
В искривлённой улиц перспективе,
Опечален и задумчив Воланд.
Мысли, ведь и те, в кооперативе.
А альтернатива в "скорбном" доме.
В " новый мир", как за ведомым стадо,
Вроде бы идут, а души в коме.
Кто и где сказал, что так и надо?
Ливень льёт, увы, не очищая.
Улицы застыли в ожидании.
Что придёт вдруг кто-то их спасая.
В мессианском цвето- созидании
Но никто конечно не приходит.
Можно ждать хоть до скончания лет.
Серость в нас убежище находит.
Ей резона изменять мир нет.
Воланд мрачен. Мир не изменился.
Мастеров так сложно отыскать.
Среди тех, кто с серостью смирился,
К радуге бессмысленно взывать.
Линии косые на асфальте.
Как нагайкой, город, дождь сечёт.
В яростном, бессмысленном азарте,
Предъявляя за столетья счёт. |
