«Неведомыми путями,
не знавшими даже крок,
мы шли, размечая костями,
карты лихих дорог.
Штыками нам повелели
перечеркнуть судьбу
и северные параллели
увидели нас в гробу».
Как шелест листвы не тревожит
его шепелявый крик —
бормочет стихи прохожим
беззубый смердящий старик.
Пылинка лагерной пыли
соринкой в наших глазах,
чтоб помнили и не забыли
про голод, холод и страх.
Полвека израненной птицей
он мечется по стране,
но мы отвращаем лица,
уверовав в "нас-то не..."
А голос звучит всё глуше
и тонет в людской реке,
засунувшей в плееры уши...
И нет ни рубля в руке. |
