Тот сон, в котором речь давно не о тебе,
Где нам не отыскать потерянное время,
И кем бы нам ни стать, мы остаёмся теми,
Чьи голоса молчат о давней ворожбе,
А память говорит, по крайней мере, помнит,
Скользнувшая как тень от солнца до зимы.
Идут часы, и сны качаются как волны,
Как сумрачный прибой в безмолвном море тьмы. |
Послесловие:
Когда писала его, чувствовала, что противоречу сама себе. В чём, так и не поняла.
