Течёт песок мгновений меж перстами
В мошну одним, став ручейком монет,
Другим – трудом и грузом тяжких лет,
А третьим – пылью троп под башмаками.
Дорога для торговца пустяками
Податель в равной мере благ и бед –
Там гонят в шею, здесь продашь кисет…
За прибыль – горстку слухов с медяками.
Бродягам нипочём ни зной, ни снег,
Им в радость и похлёбка, и ночлег,
А нет их – так подстилкой станет камень.
Печалит лишь, что нет пути домой
И смерть всегда маячит за спиной
Прошедшего пучину, медь и пламень.
05.01.2014-16.01.2016 |
