А мир безумства - подобен песне,
Где все слова, как порыв в душе.
Они для жизни не находят места,
В мирке, кто числится в живых...
Это мир иной, но он прекрасный
Он для тех, кто сам ушел от нас.
Зато, он выглядит совсем иначе,
А не так, как ему Бог пожить даст...
Раскатились все мысли обратно,
Но сознание его прошло стороной.
Им не страшно, а нам не понятно,
Кто в этой жизни поболее живой...
Может и так, а возможно и иначе,
Что тот мир и лучше и посильней.
Но только там он играет в прятки
С теми, кому жить в нем веселей...
Но нет понятия, что же это такое,
И нет определения, как это понять.
Мозг закрылся и играет с судьбою
И не понятно, как память еще жива...
Нет возможности в него забраться,
Тут нужен подвиг состояния души.
Вошел и захочется в нем остаться,
Чтобы не видеть жизнь без судьбы...
Очень жаль, но мы в том виноваты,
Что не видим излома больной души.
Но, видя странность ее, мы, однако,
Не видим дороги, по которой прошли...
Где и ходят нищие, да падшие духом,
И бродят там, где чужих нет совсем.
Ходят те, кто уже никому не нужен
Лишь только те, кто зациклен в душе...
И вся вечность жизни небом закрыта,
Но она, где-то от нас высоко лежит.
Лишь песня, что поется с душой тихо
Найдет вход для заблудившейся души...
Там каждая вера придет с надеждой,
Придет надолго, зато уведет далеко.
И не оставит следа никому, наверно,
И за все это вере право мыслить дано...
Но каждая вера живет постулатом,
В котором описано все житие-бытие.
А там где сказано: Не убий! - подавно,
Лежит запрет на это действие давно...
12.01.16.
И есть у нас привычка копаться в прошлом,
Но есть и похуже - перевирать настоящее.
Зато вся жизнь идет ни на что не похожая,
Правила оставив старые, но игроки плевые... |
