Пусть с сумасшедшинкой художник,
Рисует душу на холстах.
И верующий, и безбожник
Её почувствуют в мазках.
Не важны жанр и манера.
Когда рождаясь на холсте,
Вдруг подсознания химера,
Сознанье освятит тебе.
Да, не нормально. Даже жутко.
Энергии живой комок.
И ты, хотя бы на минутку,
Застыл. Взгляд отвести не смог.
Есть в этом магия наверно.
Искусства запредельный свет.
Когда с души сползает скверна.
И слов сказать что- либо нет. |
