Се ветри, Стрибожи внуци, веют с моря стрелами на храбрыя полкы Игоревы. Земля тутнет, рекы мутно текуть; пороси поля прикрывают; стязи глаголют – половци идуть от Дона и от моря; и от всех стран Рускыя полкы оступиша.
«Слово о полку Игореве».
Стрибог.
А кто этот старик,
Из дерева основа,
Он бороду не стриг,
Вкруг головы – подкова?
Иль это у него
Рога от подбородка?
Глаза огнем горят,
С оттенком самородка.
О Боже, что за взгляд,
Какая же в нём сила!
Я будто бы заклят,
И в жилах кровь застыла…
Мне холодно, ветра
Мою задули свечку.
И началась хандра
От взгляда человечка.
Издалека доносит
Мне ветер голоса.
То детский хор возносит
Стрибога чудеса…
«О, Стрыб! Не дуй ты больше
Не вей ты нам в бою…
Нет стрел твоих нам горше
Оставь ты их зверью.
Повей, Стрыбу, нам с неба,
Нам треба завтра хлеба.
Ты закрути нам крылья,
А вслед – и жернова» …
09.12.15 г. Навеяно работой скульптора С. Конёнкова «Стрибог», Третьяковская галерея. Последний поход в Третьяковку был вознаграждён новыми находками. В частности, нами была открыта для себя работа автора с деревом, достойная всяческого восхищения. |
