Утро холодное, белое,
льдинки плывут в небесах.
Что ж ты, ненастье, наделало,
веры лишив в чудеса?
Сад под туманом сутулится,
кроны в пожаре горят,
в полымье длинная улица,
листья, как искры, летят;
Тычутся в руки озябшие –
листья, дожди и ветра,
словно тепла и не знавшие,
как побирушки – добра.
Ты и меня растревожило.
Мысли по-птичьи летят
в небо, на бездну похожее,
с верой слепой журавлят;
Сердце, как каторжник, мается
где-то в застенках груди.
Мне бы поплакать, покаяться,
мне бы грехи замолить…
Листья и ягоды рдяные
в жадном сгорают огне.
Мысли, как дождь, окаянные…
холодно, Господи, мне. |
