Что-то всё чаще пишу о ночах и про осень,
Будто хочу раствориться в прохладе разлуки.
А на висках, год за годом, всё множится проседь,
И к непогоде изводит ломотою руки.
Но хорохорюсь ещё, и пустяшным обманом
Всех заставляю поверить, что молодо сердце.
И улыбаюсь крадущимся к Волге туманам,
И напеваю лесам своей юности песни.
4.12.2015 |