Уходят мастера, а дилетанты,
Амбиций притаранили с лихвой.
На старое напялят аксельбанты,
А быть хотят для всех самим собой.
Показывать приходится " обновки ",
Возможно кто-то метит в мастера.
Ну а пока шлифуются рифмовки,
Под скрипами гусиного пера.
Кто может переманивает Музу,
У этих пассий свой особый бзик.
Напялишь на себя эту обузу,
А там недалеко и нервный тик.
Моргаешь по ночам, корпишь над строчкой,
Бывает до утра не даст уснуть.
И встречу с нею не закончишь точкой,
Когда уловишь темы новой суть.
Как чётки сотни слов перебираешь,
Удача, если нужное найдёшь.
И мастерски потом в строку вставляешь.
Посеешь дилетантам и пожнёшь. |
