Вот это хлипкое растенье
В горшочке, ростом три вершка, -
Не кустик. Дерево. Бонсай.
Ему расти бы на природе,
Оно бы укрывало тенью
Уставших путников - века,
Пуская ветви – в небеса.
А так… не дерево, но – "вроде".
И наша хлипкая любовь
Любовью только что - зовётся….
Устав с запретами бороться,
Уже не грезит о свободе….
А ведь могла б дарить – не боль…
Но, заточённая в неволе, -
Приятный кустик - и не боле…
Давно уж не любовь, а - "вроде"… |