Он любит тьму, ее ночное колыханье,
Он любит темные, безлюдные дома.
Он любит кладбища трагичное вздыханье,
Он хочет многого, но ночь — его тюрьма.
Его желанья разлагаются вслепую,
Его виденья не имеют здравый смысл.
Он хочет многое, и даже в ночь такую,
В которой каждому б хотелось жить на бис.
Все ночью спят, но он, не зная сна, покоя,
Уходит прочь из дома, будто бы в мечте.
На город опустилась тень и так спокойно,
Растаяла в ночной, безликой пустоте.
Но тени ночи для него совсем не чужды:
Он ждет смертей — они, как жизнь, нужны ему.
Его мечты и действия испытывают нужды,
Что лишь его, что не присущи никому.
В его душе ни на чуть-чуть нет веры, света,
Его судьба — не вылезать из грязных луж.
И жизни песенка его давно пропета,
О его жизни размышлений всякий чужд. |