Один поэт был сир и гол.
Устав от свёкольных котлет,
Он с горя в ресторан пошёл -
Любил покушать наш поэт!
А денег нету ни гроша,
(Никто не платит за стихи!)
Болит от голода душа,
Дела по-прежнему плохи…
---
Он так решил: увижу даму
И сразу к ней - вдруг пожалеет?
Голодные не имут сраму,
Им только бы поесть скорее…
И вот пришёл он в лучший самый
И дорогущий ресторан.
Сидят за столиками дамы
И смотрят в телика экран.
---
Не каждая из них с мужчиной.
Есть одинокие вполне.
Сидят одни, без половины,
И топят грусть свою в вине.
Подсел поэт к одной за столик:
Спросил: - Могу я к вам присесть?
Не бойтесь, я не алкоголик!
- Садитесь! Я почту за честь…
- Простите, денег вовсе нету,
А есть хочу, аж спасу нет!
Я съел бы всё! Но не котлету.
И, между прочим, я поэт!
Растаяло у дамы сердце…
- Вы, правда, пишете стихи?
Официант! Два стейка с перцем!
Стерляжьей принеси ухи!
И водки нам! По триста хватит?
А может, лучше коньяка?
Не жалко бабам деньги тратить,
Когда им жалко мужика… |
альфонс со стажем
что-то мне не глянулась эта вещица
.