Там на базаре шум да брань,
Пыль залетает в уши.
И кто идет в такую рань,
Отведать мерзость суши.
Конечно дети ранних муз:
Прозаики, поэты.
Неся в сердцах природный груз,
Времен глухих заветы.
Не спится им, им души жгут,
От творчества успехи.
Они, конечно, тоже лгут,
В объятиях потехи,
И в поцелуях тонких дам,
И в радостях алькова,
Но, что поделать: Я воздам…
Они не слышат слова.
Поэты сделаны не так,
Как праздные убийцы,
Им воздают судьбы вахлак,
И пенье ранней птицы,
И нищета, что за углом,
Их поджидает с ломом,
И радость, что прольет дождем,
На творчество и слово. |