Обмелели наши реки, знать повысохли притоки,
Берега не омывает, устье дёрном поросло.
Но привычно, ветерок, собирает птичьи склоки,
В край ковыльный, грёз волшебных, мою память занесло.
За излучиною детство пронесётся босоного,
Отзовётся слабым плёсом, отстрекочется сверчком.
И туманом, на заре, юность стелется полого,
Разметёт его к обеду тёплым, летним сквознячком.
Нынче же, мои года, мягко марево колышит,
И не прянностью, полынью, разноцветие горчит.
Только здесь меня, ГОСПОДЬ, и увидит и услышит,
А бунтарский мой характер, небо слушает, молчит. |
