Много песен спето так фальшиво,
Что не перепеть, не перепить,
Хорошо, что все остались живы.
Плохо лишь, что некому звонить.
Много кофе выпито напрасно,
После — ни стихов, ни адресов
Тех, с кем дискутировали страстно
До краёв земли, до полюсов.
Много поцелуев было мимо,
Мимо губ и даже мимо лиц.
Заметал сентябрь неумолимо
Листьями, похожими на птиц,
Каждый сантиметр моей дороги,
Каждую захлопнутую дверь.
Может, я прощала слишком многих,
Может, не смогу простить теперь. |
