Разлито солнце на столе
Пятном не ровным, но сухим
И мысли утром в полусне,
Лениво стелятся как дым…
С упорством, ржавого гвоздя,
Скребу сознанье в «полруки»,
Усилий этих, не тая,
Соединяю быль и сны…
Сижу, нахохлившись птенцом,
Вдыхаю кофе аромат,
Мой остов, согнутый мостом,
Хранит тепло моих утрат…
Еще секунда, жесткий плен,
Я сна смогу преодолеть,
Но мягкой мысли, лени тлен,
Безвольно виснит словно плеть…
Проходит морок, просто жаль,
Отравлен, все же сладок он,
И нарастающим быльем,
Асфальт скребется за окном… |
