Впадает поздний час в вольфрамовое русло,
по крыше егозит, как дождик проливной,
и силится забыть, что жизнь – это искусство,
а боль – всего лишь шар, к тому же надувной.
Кощеевой иглой исподтишка уколешь,
и лопнет, как нарыв, как перезревший плод,
затем что всем хорош, всем закадычный кореш,
и другу, и зверью. Затем что с рук сойдет.
|