Болотный отшельник учил меня шептаться с травой.
Ушёл в понедельник, во вторник был еле живой.
В полёте копья улыбалась моя
Погребальная маска на морде коня.
Цифровое Самадхи почти оседлало меня...
В йеллоустонском тандыре дымится и зреет "уха".
В ежедневном эфире меняют пинкоды греха,
По угольям, на интерактивный алтарь прямиком,
Поцелуй за стрелу, божью тварь, что сидит подо мхом.
Нам навстречу из облака выплыл седой поводырь,
С теневой стороны, на летящем менгире верхом.
Он Луною рождён от хрустальной далёкой Звезды,
Чтобы всех увести и огромным укрыть колпаком.
Как на грех, расплясались кривые ножи, по ночи.
Коль проспал их, во тьму не кричи, не грози кулаком.
За околицей скачут безумные бородачи
И железные птицы клюют недобитых крюком...
Болотный отшельник учил меня, взлетая совой:
<<Уходя под закат, по утру возвращайся живой.>>
Случайно коснувшись Луны, сам не свой
Я прочёл по холодным губам:
<<Цифровому Самадхи ты больше не по зубам...>> |
