В муках духа рождаются строки,
Вьются буковки ленточкой слов.
Это мыслей струятся потоки
На бумагу из наших умов.
В своём сердце находим истоки.
От избытка его говорим.
Наше слово питают те соки,
Что в душе своей вечной храним.
Бездуховность рождает пороки,
А любовь, духа истины-плод.
Она совести чистит протоки.
Даёт жизни святой поворот.
Но всему своё время и сроки,
И выводят в итоге на свет,
Вдохновенья бурлящие токи,
То ли оду, а то ли сонет.
Ведь в начале начал было Слово.
И всё им, из него и к нему.
Его ищем мы снова и снова,
И так будет всегда посему.
|
