Душа диктует, почерк всюду мой,
Неряха чёрно-синий торопливый.
Кивал я Музе, прибежав домой,
На " поскорей явиться не могли вы"?
Архив мой в переполненном столе,
Меня помладше, в остальном мы схожи,
Он, как и я, душой всегда болел,
И восхищало нас одно и то же...
Вся жизнь, скукожась, поместилась в нём,
Соприкасаясь разными листами,
И мы стареем вместе с каждым днём,
Но он бессмертен, а меня не станет... |
А кто не пишет, покажите???