Одна прелестная особа
Однажды втюрилась в поэта.
Он впечатлился не особо,
Но, от безделия отчасти,
Ей накропал пяток сонетов
На тему нежности и страсти.
Удачно продал их в журнальчик,
И, благодарности не чуждый,
Презентовал ей экземплярчик...
Забив на жизненные нужды,
Забил авоську аморетто
И пил, как суслик, до рассвета.
Ну, что ещё возьмёшь с поэта?..
Его красотка не винила.
Но долго трепетно хранила
Журнал на полочке буфета.
Бродя в потрепанных рейтузах
По дурно прибранной квартире,
Порой блаженно улыбалась,
Глаза распахивала шире
И бормотала: «Ах! Я Муза…»
И досаждала только малость –
Что мир – не в курсе. Лишь подруги,
Да сослуживцы. Да соседи.
Да бывшие мужья. Да дети.
Ну, кое-кто ещё, конечно…
И всё же часто на досуге
Она печально размышляла
О долге перед словом «вечно»…..
И вся во власти вдохновенья,
«Воспоминанья» накропала…
Когда б имел возможность лично
Он прочитать её творенья,
То тут же умер бы вторично -
На этот раз - от изумленья. |
