Идут мои дожди, ночные пилигримы,
Под окнами бредут, шуршат листвою влажной,
Все ночи напролет, чуть слышно, еле зримо,
Откуда и куда, гуськом – не суть как важно.
Важнее для меня печальный шёпот листьев,
Влетающий в окно, распахнутое настежь,
И между старых лип вполоборота лица,
И взмах рукой – прости за нежное ненастье.
Не нам тебя судить, и ты нас не осудишь!
Покуда видишь ты, смотри, но не на запад.
Мы все одной крови, вдохни же полной грудью:
Когда приходит боль, она всегда внезапна.
А всё, что есть в ответ – улыбка светлой грусти
И благодарный взгляд вслед серым пилигримам,
Идущим на восток – в душе моей, по-сути,
Смывая с облаков следы ночного грима.
05.2003 |